No sabría decir cuánta mentira hay realmente en lo que escribo. No sé si miento o no. No sé si te quiero o sólo escribo que te quiero. Y no sé si escribirlo lo hace más o menos cierto. No sé qué relación une a la escritura con la mentira. Sé, eso, sí que miento mucho. Y que me gusta hacerlo. Y sé que para muchos es inopinado. Que no creen que yo pueda mentir. Al caminar puede uno fingir que se dirige a un lugar y luego marchar a otro. Girar una esquina y volver por una camino distinto al que se usó para venir. Y mentir cuando se oiga la pregunta, “¿De dónde vienes?” Nadie sabrá de dónde.
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