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sábado, febrero 28, 2009

LAS VIDAS DE RUBÉN BRAVO, seis

De todas las vidas de Rubén Bravo la más clara era muchas veces la futura. Veía el porvenir, lo próximo como algo claro, evidente, cierto y no sólo posible si no seguro de todo punto.
Pensaba en lo que iba a ocurrir en los próximos meses en cómo sería la evolución de lo que ahora se desarrollaba. Veía las desconexiones entre las gentes, como unos abandonaban la amistad de los otros y se perdían.
Veía también cómo iba a llegar nuevas personas y cómo esas personas ocuparían los corazones, cómo se quedarían allí. Escribía, a su mudo, la novela de su propia vida, día a día, paso a paso.
No lo contaba nunca a nadie, o a casi nadie, pero tenía una idea diáfana de lo que sucedería, de que volvería todo a un cauce de normalidad que ahora se había perdido.
Y volverían los felices a ser felices. Y volverían los divertidos a divertirse. Y volvería el pasado a reconstruirse (no a repetirse, pero sí a rehacerse, porque tenía el pasado un prestigio innegable de felicidad no tan cierta pero sí aparente).
Ese pasado, o ese futuro estaba muy claro. Todos se recolocarían. Volverían a una vida normal y ya vivida. A una vida bonita e intensa, a una vida tal y como la deseaban.
Él volvería, una vez más, a estar solo.
Era su vida más cierta, por más que muchas veces quisiera equivocarse y que fuera todo lo incierta que pudiese ser.

Futuro, río que nos lleva

viernes, febrero 27, 2009

LAS VIDAS DE RUBÉN BRAVO, cinco

De todas las vidas de Rubén Bravo la más compacta cabía en 2029 metros. Era la distancia que recorría cada día, el paseo diario que daba para olvidar, recordar, pensar, no pensar, para andar simplemente.
En ese paseo hacía a veces descubrimientos sorprendentes. Se descubría pensando en mujeres que no le habían dicho nada hasta el momento. Pero que una vez pensadas eran fabulosas y amables y deseables.
O se sorprendía escribiendo las partes más interesantes de una novela que realmente nunca habría de escribir, sólo imaginar y seguir en su mente.
Se sorprendía, casi siempre, hablando con alguien, mentalmente. Casi siempre con una persona. A veces con otra u otras. También daba charlas, clases maestras, discursos, etc.
Se sorprendía también del paisaje, del cambio de la luz y las nubes, de la forma de soplar del viento, del girar extraño de las hojas en un remolino, de la forma salvaje en que la primavera reventaba en aquel sitio.
Se sorprendía sobre todo de la gente. De la que se cruzaba por la calle y le hablaba sin más, de la que sólo le saludaba, de la que pasaba y él le imaginaba vidas, sueños, parejas, adicciones.
Y se sorprendía sobre todo de sorprenderse, de seguir teniendo la capacidad de ver cosas nuevas en el mundo, de que nada le resultara repetido y finito. Ni siquiera sus ojos.
Era su vida más compacta, cabía en 2029 metros, en 2980 pasos, en apenas una hora. Era su vida más sola, más propia.

Caminante

jueves, febrero 26, 2009

LAS VIDAS DE RUBÉN BRAVO, cuatro

De todas las vidas de Rubén Bravo la más absurda era la que vivía con Cristina y con Julio. Normalmente más con Cristina. Era la vida de la noche. El más falso de todos los momentos del día. No se sabe si por el consumo de sustancias. O por la conveniencia. O por las hormonas. Pero falsa.
Y, vista desde fuera, como a veces la veía Rubén y a veces la veían Julio y Cristina y contándosela, recontándosela, entre todos, parecía la vida, aparecía la vida, como una comedia de lo más absurda.
Se vivían amores, bonitos todos siempre, absurdos por quienes eran los que se amaban y por cómo lo hacían y porque lo hacían hoy, ahora, pero no mañana, no después de la efusión grande y primera y única que tendrían unos minutos después.
Ser vivían amistades falsas. Abrazos comprometidos que no se podían dejar de dar. Fichas que se usaban y se gastaban y se seguían echando a pesar de no haber ya posibilidades de gastar fichas.
De entre eso habría también algo cierto y verdadero. Más allá de los gafas de los tres, a veces, otras ni eso, no parecía que lo hubiera.
Y esta vida absurda que todos vivían y que era divertida y fácil, sensual y simple, era vista así, más vivible y compartible. Era su vida más simple.

Noche, fiesta, todo lo demás

miércoles, febrero 25, 2009

LAS VIDAS DE RUBÉN BRAVO, tres

De todas las vidas de Rubén Bravo la más suya era la que vivía interpuesta. La que leía, la que veía, representada en una pantalla.
Era su vida pequeña, su vida de poco tiempo al día, su vida más redonda y perfecta y absorbente, su vida querida de siempre que no quería dejar, ni dejaba.
Era la vida que estaba hecha de otras vidas, vidas contadas, vidas escritas, vidas de personajes únicos o comunes, vidas que le recordaban a la suya o que no lo hacían, vidas que eran como las de todos y distintas.
Vidas en las que podía matar y morir y descubrir al asesino y ser un héroe, al fin, y ser un villano, sin quererlo, y sin bueno y malo, y amado y amante, y despechado y olvidadizo y borracho y sobrio, y cuerdo y un poco, sólo un poco loco.
En esas vidas que leía o que veía en la pantalla Rubén se dejaba ir. A veces le acompañaban los suyos, y tú eras la amada, y él era el amigo del héroe y el otro era el malvado conde que intenta arrebatar la corona al legítimo y único rey verdadero.
Pero además podía ser Gregory Peck o Cary Grant o Indiana Jones o Sherlock o el doctor cojo y malhumorado que querría ser en realidad.
Era su vida más suya, precisamente la que no era suya, la que suplantaba en cierta forma, la que vivía sin ninguna duda.

Leyendo

martes, febrero 24, 2009

LAS VIDAS DE RUBÉN BRAVO, dos

De todas las vidas de Rubén Bravo la más placentera era la que no vivía, la que imaginaba solamente. Era una vida fantástica en todos los sentidos de la palabra. Fantástica porque era maravillosa. Fantástica porque era falsa. Y fantástica porque era pura fantasía.
En ella vivía grandes temporadas del día. Cuando algo se le volvía difícil de aguantar, cuando se aburría, cuando, sin previo aviso, algo le recordaba esa vida y le echaba un vistazo, corto o largo, según fuera el día y la fantasía.
De entre todas esas vidas paralelas de la fantasía la que más le gustaba era la que compartía con ella. Las comidas familiares, las noches en el salón viendo la tele, los domingos oyendo, de acuerdo o no, el sermón, el paisaje, los detalles pequeños que configuraban esa falsa existencia.
Esta vida le gustaba vivirla porque la vivía con ella, porque comprendía que la vida, esa vida, era una mala vida, no la peor, pero casi la peor vida posible. Rodeado de extraños, de figuraciones, de cosas que no quería ni le interesaban.
Pero estaba ella en esa vida. Y le quería. Se querían. Y así esa vida no era vivible, era algo más.
De todas esas vidas falsas era la que prefería vivir, la que vivía con la mujer a la que más había amado.
Con la única mujer que le había amado no fantaseaba nunca así.

Vida fantástica, paisaje

lunes, febrero 23, 2009

POESÍA EN LOS BARES IV, IMPRESIONES

La mejora es sustancial. Antes, salían las cosas, sí, y eran muy naturales, pero eran distintas, eran distraídas, eran imprevisibles, eran vete tú a saber qué o cómo. Ahora ya no. Ahora todo sale perfecto, sale bien, es correcto, es como debe ser.
Es como si antes fueran puñaladas de carnicero, puñaladas sin sentido, donde dieran sin más preocupación de dar y dar. Ahora las puñaladas, poemas, dan pero dan donde deben dar. Son como los cortes de un cirujano, precisos, perfectos, que cortan y sangran igual, pero además van ordenados y producen, así, el efecto que deben.
Poesía en los bares IV fue un éxito. Un éxito organizativo. Un éxito de público. Un éxito de participantes. Un éxito de poemas. Un éxito.
Ocho poetas, una gran cantante, más de 60 personas. Un tema en claroscuro, el no amor, unos poemas cortos, largos, duros, blandos, de amor incluso. Nuevas caras, nuevos poetas, los mismos de siempre.
Los poetas (Dioni, Ada, Leticia, Sáfrica, Esteban, Gsus, Armando, Javier) estuvieron bien, en su papel, con palabras precisas, duras, necesarias o no, pero palabras. María fantástica en la guitarra y con sus canciones (sí, no se las sabía, sí, se equivocó, pero hasta eso le quedó bien).
Poesía en los bares ha crecido, tiene un gran futuro. Pronto volverá.

Cartel

domingo, febrero 22, 2009

LAS VIDAS DE RUBÉN BRAVO

De todas las vidas de Rubén Bravo la principal era la que le contaban. La delectación en la escucha de las historias que los demás le contaban constituía un placer, o una necesidad nunca se sabe, a la que no podía resistirse
Todo el mundo está siempre contando algo, ya sabemos que el hombre es también un animal narrador (también que es un animal político, y un animal social y un animal sin más). Escuchaba todo lo que le llegaba a veces con cierto afán coleccionista de aquel que toma su objeto y lo guarda para siempre etiquetado en una vitrina de la que no volverá a salir pero en la que siempre estará cuidado y será observado y recordado.
Así sus historias, recuerdos al fin y al cabo, estaban en su memoria, dispuestas a la revista continua. A veces fallaba el narrador o los personajes (no es infinita la memoria, no es perfecta la memoria) pero lo esencial se guardaba allí.
De entre todos los narradores Rubén tenía, evidentemente, sus favoritos. Tal vez no fueran los mejores ni contaran las mejores historias, pero tenían cierto gusto, ciertas digresiones (ahí se marcaba el estilo en qué contar y cómo contarlo, en esos detalles pequeños que se cuentan o se olvidan) que hacían de ellos los mejores. O la mejor.
Varias vidas, todas las vidas al fin y al cabo, se mezclaban en las narraciones, en los relatos. Todo hacía que al final, mirando con perspectiva pareciera que se contaba algo mucho más importante que una historia, que un suceso. Se iban explicando las vidas de todos, de los personajes, del narrador, del mismo Rubén, todas mezcladas y hechas una.
Porque después de todo se vive para contar la vida. Porque la vida no contada no existe.
Esta era la vida preferida de Rubén Bravo, la que le contaban, la que se recontaba a sí mismo, la que le oía contar a ella. Era imperfecta y brutal y tonta y absurda y bonita y divertida. Era falsa y verdadera. Era, si la contaba quién debía, si la contaba bien, una vida apasionante.

Contar, escuchar

sábado, febrero 21, 2009

POESÍA EN LOS BARES IV. MAÑANA 18 HORAS O'CONNELL

Los comienzos fueron tímidos. Siempre es así con los comienzos. El primer poesía en los bares fue tímido, pequeñito. Estaba creciendo. Dentro de la cabeza de Ramón. De ahí salió y fue haciéndose cada vez más grandecito, fue caminando por el mundo y creciendo, creciendo.
El segundo fue grande ya. El homenaje a David González, la carta de Antonio Gamoneda, los buenos poetas que recitaron (la primera vez de Leticia Vera), el público tan numeroso. La emoción de Ramón. Las camisetas con la cara de David. Tal vez no lo sea nunca, pero Poesía en los bares era ya un adulto.
La tercera edición era merecida. Ya estaba poesía en los bares maduro para eso. Sólo mujeres. Y la presentación de Satélite de inhóspito planeta. Las poetas, tan bellas en su palabra y en lo que no es su palabra, gentes venidas de todas partes, Asturias, Sevilla, Valencia, Madrid, Ecuador. Un triunfo más.
Ahora vamos a por la cuarta. Con Ramón a la cabeza. Con la cabeza de Ramón. Y con Ada Menéndez, Gsus Bonilla, Leticia Vera, Armando Gallego, Sáfrika, Dioni Blasco, Esteban Gutiérrez, Javier Das, Kebran y la música de David y María.
Poemas de amor. O de desamor. Viene a ser lo mismo. Aunque no lo parezca. Pero por cada uno que quiere hay al menos otro que no puede querer, porque no le dejan, porque sobra, por vaya usted a saber qué.
Mañana, 18 horas, O’connell Irish Tavern (C/ Real, 84) en Illescas. Os esperamos a todos. No dejéis que luego tengamos que contarlo. Vedlo.

Cartel del evento

viernes, febrero 20, 2009

PULP FICTION, 23 HORAS CENTRO CULTURAL DE ILLESCAS

Pulp Fiction es la mejor película de Quentin Tarantino. Su entramado de historias, sus diálogos, la acción, la música ambiental, las escenas recordadas, la innegable presencia de Uma Turman o Bruce Willis, hacen de esta segunda película de Tarantino el mejor exponente del nuevo cine que surge a partir de esta fecha.

Muchas son las referencias que se han hecho después a esta cinta. Desde Los Simpson a Muchachada Nui, dando idea de la importancia de la película y de su repercusión en los medios de emisión de ideas, cultura y entretenimiento.

La película cuenta varias historias, de un modo en ocasiones desordenado. Esta narratividad no lineal confiere a la película un tono desconcertante para el espectador que además participa activamente en ella al tener que ordenar sus ideas y sus partes según se van sucediendo.

Pero Pulp Fiction es sobre todo entretenimiento puro y duro. El famoso baile. El disparo accidental. La katana de Bruce Willis. El señor Lobo. Un rato de pura y fantástica diversión para todo aquel que se para a verla.

Y eso os proponemos esta noche a partir de las 23 en el Salón de Actos del Centro Cultural, siempre con la colaboración del Centro Joven de Illescas y sus magníficos trabajadores. Disfrutar de la diversión de Pulp Fiction en directo, en pantalla grande y gratis. Y para redondear la noche un sorteo entre todos los asistentes.

Os esperamos.


Uma y Travolta en pleno baile

jueves, febrero 19, 2009

IRROMPIBLE

Aquel anuncio le había llamado la atención y se quedó con él. Lo repetía sin darse cuenta. Así que Rubén lo recortó del periódico. Decía, “Ana” y luego ponía más cosas sobre lugares, cosas y por supuesto precios.
Rubén llamó a Ana y solicitó una cita con ella. Lo pasó muy bien. Era normal. El tiempo había jugado a favor de este momento, demasiado tiempo. Así que disfrutó mucho. Tanto que al par de semanas Rubén volvió a llamarla.
Ella no se llamaba Ana, su nombre era Laura, pero se ponía el otro por costumbre entre la profesión. Y porque no la reconocieran ni llamar a malentendidos. Ana Laura le contó muchas cosas. Hablaban mucho. Después del intercambio comercial y sexual.
Se contaban muchas cosas. A Ana le gustaba. Era un tiempo hablando sin preocupaciones. Y era un tiempo en que no tenía que trabajar. Simplemente era un tiempo que pasaba.
Rubén seguía yendo a ver a Ana. Pero no quería hacerlo. No por prejuicios morales, no sólo por prejuicios morales. Ella había dejado de parecerle atractiva, era sólo una mujer. Alguien a quien besar, con quien practicar sexo. Pero no una mujer. No interesante, ni necesaria, ni atractiva. Ya no le era físicamente atrayente.
Pero la fuerza de la costumbre podía con él. Y volvía una y otra vez. Pagaba siempre el precio. Hacía lo mismo. Sexo. Conversación. Tal vez un refresco. No quería hacerlo. Pero volvía. No encontraba qué decirle para cortar aquella relación. Pensaba en las palabras adecuadas para terminar con aquello, pero no terminaba de encontrarlas.
Volvió más veces. Pensó en dejarle una nota. En escribirle una carta. Pero era la costumbre. Y sobre todo el peso de la incapacidad para cortar esa relación, de romper con Ana de una vez por todas.
Así ambos fueron creciendo, juntos, ella no se dedicaba a eso, o casi no, sólo recibía a Rubén y a un par de clientes selectos más. Él se enamoró de una mujer. Se fue a vivir con ella. Y cada par de semanas desaparecía de su lado para ir con Ana. Con hastío y pesadumbre. Pero sin falta.
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miércoles, febrero 18, 2009

SANGRE

Pensaba en ti mientras sonaba la canción. Al rato, la verdad, sólo sonaba en mi cabeza. La guitarra y la voz sola. Era a veces mi voz, a veces tu voz, a veces la voz del cantante.

“No quiero ser el que sabe más. El que nunca falla. Detesto ser el que va detrás y te levanta”

Pensaba en ti. En tus desesperaciones. En tus obsesiones. En tus problemas. En mis problemas. En todo. En ti. Pienso mucho en ti. Nunca sé bien qué pienso ni por qué lo pienso. ¿Pienso?

“Y yo curo más que lo que puedas respirar”

Pensaba también en todo el daño que te he hecho. En todo lo que has sufrido por mi culpa. En las heridas que te quedarán. En que no sé cómo sanarán. En que no sé si podré curarlas yo. Pensaba que no se debe querer a nadie. Porque se le acaba haciendo daño. Porque no se puede aprender a querer. Yo no pude enseñarte a ti, ni tú a mí.

“Amanecer charlando con cara de locos”

Pensaba en ti. En quererte a ti. ¿Cuánto daño te he hecho? ¿Podrás perdonarme? Pensaba en olvidarte, pero, ¿cómo si sigo pensando en ti?

“Mañana que hoy estoy fatal”

Pensaba. No sé hacer otra cosa. Pensaba en ti. La canción seguía repetida y como loca. Repetía partes sin sentido, acordes tres y cuatro veces y cinco más. Pensaba en ti. Recordaba tu cara y la olvidaba. Recordaba tus ojos y tus piernas. Tu desnudo. Tu camisa blanca.

“Hoy me he quedado pillado al verte”

Pensaba en ti. Y en cierta forma pensaba en la sangre. En mi sangre. No corriendo por ningún lado. Mi sangre quieta en mis venas. Mi sangre pobre y anémica y un poco menos roja de lo normal. Mi sangre sola.



Sangre

martes, febrero 17, 2009

HACER REÍR

Rubén tenía cierto complejo de humorista. No era un humorista. Pero tenía complejo de serlo. Porque hacía reír. Porque le gustaba hacer reír. Porque hacer estallar una risa era muy importante.
Pero no siempre hacía reír. No siempre podía hacerlo. Y muchos querían verle hacerlo, querían verle hacer reír, querían que les hiciese reír.
A veces no podía, otras no quería. He ahí su complejo de humorista. Siempre todos los humoristas se quejan de que les pidan ser siempre graciosos, siempre la alegría de la fiesta, también a él se lo pedían. Pero siempre era el más triste, el que mira y no dice ni hace nada, sólo ve.
Ese es el poder de los humoristas, ver más allá que los demás. Y con esa verdad hacer reír. Rubén no tenía ese poder. Por eso no era humorista. Pero tampoco podía siempre estar haciendo reír, no quería. Quería si era preciso fallar, y no hacer reír. O hacer cosquillas. O ser desagradable.
Y aunque la mayoría pensara que era un triste, que no hacía reír porque no podía, que el peso del mundo podía con él, él era feliz si hacía reír a los que quería hacer reír.

Groucho y su pose favorita

lunes, febrero 16, 2009

RECORDARÁS

Rubén se consolaba con ideas peregrinas. La idea de que cuando se fuera, de que cuando abandonará al fin su vida, ella le echaría de menos y se daría cuenta de que siempre le había querido. Pero entonces todo estaría perdido.
Todo, incluso el tiempo que había empleado en quererla. Aunque tal vez no. Tal vez ese tiempo había estado bien empleado.
Pensaba, “me recordarás, en momentos que no controlas, cuando veas un libro de esos que te recomendé, cuando pases por algún lugar, por los triunfos o derrotas de mi equipo, por una palabra”.
Creía que ella habría de recordarle por no sé sabe qué motivos. Al menos eso había merecido. Tal vez no que ella pensara que le había querido siempre. Pero sí que le recordara. Y que sonriera al hacerlo.
Pero era un consuelo.
El desconsuelo estaba en no saber qué sucedía en realidad.

Campos de oro (in english)

domingo, febrero 15, 2009

SE TRASPASA

La materia ni se crea ni se destruye sólo se transforma.
Lo mismo sucedía con el pelo. A medida que a uno le iba cayendo a otros les iba creciendo. No necesariamente en la cabeza. Pero el pelo es ahora una cosa variable, siempre está cayendo, siendo cortado, depilado, amputado o dejado crecer y crecer. Nunca se sabe con el pelo, ni con la bolsa.
Sobre todo sucede lo mismo con los kilos. A medida que unos iban cogiendo los kilos iban otros adelgazando.
José Luis y Rubén eran esos vasos comunicantes. Los kilos que Rubén perdía parecía que iban directos a la barriga de José Luis. Así hasta que llegó el momento en que ambos pesaban lo mismo. Ya no perdería uno ni ganaría el otro. La balanza se había equilibrado.
Aunque en algunos casos los kilos parecían venir de ninguna parte, siempre había alguien de quien procedían. No se podía saber quién. Pero a veces se intuía. La cuarentona que se iba poniendo estupenda a base de pilates y clases de GAP, mientras que a su marido le crecía la barriga y la papada a base de patatas fritas y cerveza. Así llegó un momento en que ella estaba delgadísima y casada con otro y él sólo y gordo como un tonel de amontillado.
Los pechos revividos de algunas chicas procedían de los kilos perdidos en masturbaciones de algunos chicos, que no, no pensaban en ellas precisamente.
Las barrigas cerveceras, los culos gordos, las papadas, todo tenía un reverso tenebroso o luminoso, chocolatinas abdominales, piercings en el ombligo, culos respingones, caras flacas de cuello marfileño, nada se iba a la nada, todo acababa en algún sitio.
Los kilos ni se pierden ni ganan, solamente se traspasan.

El gordo y el flaco, vasos comunicantes

sábado, febrero 14, 2009

SAN VALENTÍN

Caminaba San Valentín por la calle sumido en sus pensamientos sin mirar nada alrededor, como era su costumbre. Estaba un poco apesadumbrado. En los últimos años su vocación había ido mermando, pero este último era ya demasiado.
La crisis económica tenía revuelto al personal. Las parejas se hacían y no se deshacían. Pero él no tenía nada que ver con eso. Era un problema económico. Se juntaban por recortar gastos y no se separaban para no incrementar los gastos. Según sus cuentas, del 12% menos de divorcios que se habían producidos, ninguno tenía relación con él.
Era su día y tenía previstas unas visitas. Los últimos reductos del amor. La primera era a un poeta amoroso, Rubén. Pero le pilló en mal momento. Hacía meses que no escribía nada relacionado con el amor. Ahora escribía patéticos cantos a la pérfida Champions Leage. Y las canciones de amor que cantaba iban dedicadas a ella, ¿En qué estrella estará?
Después visitó a una pareja de adolescentes. Pero por más que miró con sus gafas especiales de amor no encontró rastro de este. Estaban llenos de sexo, eso sí. Pero nada de amor. ¡Adolescentes pensando en sexo! ¡Si ni de los adolescentes te podías fiar ya…!
Su siguiente pareja eran unos recién casados. Pero tampoco allí había amor. Había una declaración de hacienda grande como un piano de la que San Valentín el hombre no entendía ni jota.
Encontró, sí, muchos enamorados imposibles, enamorados de un amor imposible, de una entelequia, pero esos no le gustaban. ¡Eran tan pesados!
Visitó parejas de todas clases y vio uniones, sí, pero ninguna por amor. Uniones por dinero, por zarpa, por prestigio, por conveniencia al fin y al cabo.
Lo más aproximado que encontró fue una pareja de amigos que se miraban sinceramente.
Así que San Valentín fue al cielo triste, triste. Dios le recibió con los brazos abiertos.- No pasa nada, Valen, que esto mejorará, es la situación que no está para amores como los de antes.
Una sirena sonó en el reloj de San Valentín, era la que indicaba que una nueva pareja se había enamorado. Hacía días que no sonaba. San Valentín bajó volando a la tierra y encontró a la pareja amartelada, haciéndose cariñitos y mimitos. San Valentín sonrió, aún quedaba amor, aunque fuera entre los perros.


San Valentín

viernes, febrero 13, 2009

XI CERTAMEN LITERARIO PARA HOMBRES Y MUJERES

Desde el Centro de la Mujer nos llega una idea interesante para todos los aficionados a emborronar papeles, o escribir. Organizan el XI CERTAMEN LITERARIO PARA HOMBRES Y MUJERES con motivo del día de la mujer trabajadora, 8 de marzo.
Puede participar cualquier persona de más de 16 años y empadronada en Illescas. Serán relatos de entre 2 y 8 folios con el tema “La igualdad entre hombres y mujeres” .
Se presentarán en el Centro de la Mujer, Plaza Manuel de Falla, 4. Y los premios son muy jugosos, 300, 200 y 100 € para primero, segundo y tercero.
Así que si tenéis algo que decir sobre el tema, o queréis pensar algo, u os gusta el reto de escribir sobre un tema tan delicado, animaos y participad.
Hay que escribirlo, prepararlo y entregarlo antes del 27 de Febrero, daos prisa.

Cartel del certamen

jueves, febrero 12, 2009

UN FUTURO

Hablaremos de cosas absurdas, de cosas sin sentido. Beberemos. No sé bien qué. Pero beberemos. Sin emborracharnos. Nos miraremos a los ojos. Siempre nos miraremos a los ojos, porque no hay un lugar mejor para mirarse si estamos en público y vestidos.
Seguiremos hablando de cosas absurdas. De gentes absurdas. Analizaremos nuestra conducta. Nuestras palabras. Un gesto raro que haremos sin querer. Reiremos con ganas. Reiremos tristemente. Dependerá del momento.
Analizaremos el pasado. El presente. El porvenir. Será raro. Seguiremos bebiendo. Pensando. Hablando. No pararemos de hablar. Hablarás de cosas interesantes. Diré tonterías.
Miraremos alrededor. Habrá gentes interesantes. Mujeres hermosas. Gentes patéticas. Besos robados. Incógnitas.
Nos iremos a casa. Divertidos. Hablando. Con las palabras gastadas de tanto hablar. Pensaremos en el futuro, o en mañana.
Nos echaremos de menos. Poco. Otros nos habrán sustituido.


Al futuro...

miércoles, febrero 11, 2009

SUEÑO

Cristina soñaba. Incluso hay quien podría decir que era una soñadora. Soñaba dormida en su cama, y a veces despierta con los ojos abiertos y soñadores mirando algo fija pero distraídamente.
Había sueños que se le repetían de una manera cíclica. Y sobre todo había un sueño que le volvía quisiera o no.
Volaba en una alfombra mágica. La noche era perfecta, estrellada, cálida, los tejados eran fantásticos, preciosos, viajaba por lugares fabulosos. Pero en un momento que no sabía reconocer la alfombra se enganchaba y empezaba a deshacerse.
La alfombra se deshilachaba, se esfumaba debajo de ella. Un hilo quedaba solamente, un solo hilo del que se agarraba. El hilo continuaba volando con toda su velocidad por encima de los fantásticos, preciosos tejados.
Cristina agarrada al hilo pensaba en su suerte y temía caer definitivamente o chocar con algo. El sueño aquí tomaba cursos distintos. A veces despertaba justo antes de caer. A veces chocaba con un árbol o un pájaro o un tejado. A veces llegaba un caballero y la salvaba mágicamente, inverosímilmente.
Pero no estaba contenta con ese sueño. No le gustaba el final. Y se afanaba en soñarlo para soñarlo distinto, para soñarlo como ella quería. Y tenía, sólo a veces, el convencimiento de que nunca conseguiría soñarlo como quería. Y tenía, también a veces, la seguridad de que al final lo conseguiría, de podría acabar el sueño como ella quería.


Alfombra mágica

martes, febrero 10, 2009

REUNIÓN ENERO '09

Una vez más reunión de Creatura, esta vez con más que destacadas ausencias. La gripe o lo que sea hace estragos.
Comentamos el fanzine, repartimos las funciones para el siguiente y centrados en el tema estrella del día, decidimos que las colaboraciones dejarán más claro aún que lo son. Estudiamos este tema como se merece para el futuro.
Por lo demás se comprobó que la asociación va viento en popa (por más que el viento a veces se empeñe en no soplar y tengamos que soplar nosotros)
Aprovechamos para agradecer a los chicos de radio Illescas su estupendísima cuña anunciando el ciclo de cine Tarantinooooooooo con esa voz chanante que tanto gusta.
La próxima reunión el 9 de marzo a las 21 horas de nuevo en el O’connell (lleno ayer, ¿dónde está la crisis? ¡Qué bien que haya ambiente un lunes!). Tope para entrega de originales día 8.
La próxima portada será de Largo.
Contra de Tais.
Editorial de Ramón.
En el establecimiento, pues los pocos que van quedando, que son, gracias a Dios, los nuevos.
Y las colaboraciones que llegarán y que sabéis que esperamos, porque Creatura está abierto a todos y necesita de todos para seguir funcionando.
Y como había mucho sueño, nos fuimos rápidos a meternos en la cama o cada uno donde pueda.


Reunión de Creaturas

lunes, febrero 09, 2009

FRACASO

Fue de frente, al doblar una esquina. Primero un perro y después, tirando de la cuerda inúltimente, una mujer.
Rubén tropezó con el perro. No le gustaban los perros. Ninguno. Este tampoco.
Rápidamente reconoció a la mujer. Hacía mucho que la conocía. Aunque hiciera tanto que no hablaran en la realidad.
Sin embargo se habían redescubierto en las nuevas plataformas sociales. Y por escrito habían mantenido conversaciones más o menos íntimas, más o menos formales, más o menos conversaciones.
Le gustaba mantener esas conversaciones por escrito, le era más fácil que en persona.
Por eso ahora estaba tan nervioso y decía cosas sin sentido o que ella no entendía y por eso le miraba con esa cara rara, como no creyéndose lo que oía después de haber leído lo que leía.
Buscó una excusa y se marchó. La dejó con su perro y su paseo. Y se fue pensando en el fracaso. En su problema para mantener aquella conversación escrita, para hacerla igual ahora en la realidad.
Pensaba, realmente, en su fracaso, no en aquella mujer.

Mujer con perro

domingo, febrero 08, 2009

CONVERSACIONES MASCULINAS

Manteníamos conversaciones de hombres. No había mujeres cerca y aunque las hubiera habido hubiera dado lo mismo. Éramos hombres. Estábamos en un bar. Era tarde. No buscábamos nada. Sólo la conversación de hombres.
Julio decía: las mujeres es que son muy pesadas, esas cosas que les pasan no les pasan a los tíos.
Y yo le decía que sí, que era cierto, que a los hombres no nos dan cosas repentinas. Y convenimos los dos en que, en determinado momento, ya nos dan igual las mujeres y todo, que lo que queremos es estar con nuestros colegas diciendo lo que nos da la gana (en realidad no fue esa la expresión).
Pero como en un momento dado sonara su teléfono y el contestara con una voz distinta, supe que se iba a ir, que iba a dejar a los colegas, que iba a abandonar a los otros hombres. Por la mejor y casi la única aceptable razón que se puede tener para abandonar a los colegas en un bar.
La mujer aquella requería su presencia.

Hombres en un bar.

sábado, febrero 07, 2009

NADA

Rubén, entrenador frustrado, escritor frustrado, amante frustrado, hombre frustrado, solía salir a pasear por las mañanas. Le gustaba salir de su casa, de sus pensamientos y a pesar de recorrer siempre el mismo camino, sentir que las cosas cambiaban a su alrededor de una forma cierta e impredecible, o cierta y predecible.
Muchas veces se encontraba con gente que le saludaba, que le contaba partes de su vida que a Rubén no le importaban, pero que escuchaba pacientemente, porque nunca se sabe, de cualquier parte puede salir un relato apasionante.
Él no contaba su vida, ¿para qué?, su vida era simple y pequeña y fácil. Se levantaba, leía, escribía o no, simplemente no hacía nada, ¿a quién iba a interesar eso? La nada no era interesante.
Salió una mañana a pasear, 7 de febrero, hacía mucho frío para ser febrero, y se dio cuenta de que había repetido en el curso de su pensamiento muchas veces seguidas la palabra nada. Y casi siempre acompañada de ella la palabra espera.
Y descubrió, en un momento, mientras caminaba por la misma calle, nada. Que no había nada que descubrir. Ni que esperar.

Y raramente, Rubén, suspiró aliviado.


Nada

viernes, febrero 06, 2009

HOY, 23 HORAS, CENTRO CULTURAL, RESERVOIR DOGS


Quentin Tarantino es el director más mencionado de los dos últimos decenios. Por sus películas, sus ideas, sus producciones, por sus amigos, por su cine.
Es evidente que desde Creatrua debíamos hacer algo al respecto. Y que mejor que un ciclo de cine con sus dos primeras, y tal vez mejores, películas.

Este viernes a las 23 horas, si el tiempo no lo impide, en el Salón de Actos del nuevo Centro Cultural, entrada por la plaza del Corralón, tendrá lugar la proyección de la primera, Reservoir Dogs, una historia de mafiosos. Pero no al estilo de El Padrino, si no una historia de mafiosos más cercanos, más de poca monta, más violentos, más sangrientos.

Mafiosos que se ganan la vida con sus pequeños trabajos, mafiosos que se complican la vida con esos trabajos. Y esa vida, y esa muerte, será de la que disfrutemos esta noche.

La entrada es gratuita, así que no podéis faltar. Fuera nieva, hace frío. Los bares seguirán abiertos al terminar. Sorteamos un cómic. Venid a ver la película, seguro que no os arrepentís.

jueves, febrero 05, 2009

CREATURA VIVE EN TI


En estos tiempos revueltos, en los cuáles, el que menos y el que más está con la mosca detrás de su respectiva oreja( y cada cual con su particular mosca), los creaturos, y yo entre ellos y muy orgulloso de serlo, debemos arrimar más que nunca el hombro e intentar ofreceros en cada fanzine y en cada acto que organicemos alegría y esperanza, que nunca nos deben faltar.
CREATURA nació como una apuesta contra lo establecido, algo diferente, un soplo de aire fresco en la sociedad illescana. Y CREATURA ha cumplido, o eso creo, hasta ahora con creces. Ha sido y es conocido en casi toda la comarca, en muchos lugares de este país, e incluso, ha viajado y viaja al otro lado del charco.
CREATURA nació como fanzine y se ha desarrollado como asociación cultural donde hemos ofrecido lo mejor de nosotros mismos mediante recitales de poesía, muestras pictóricas, ciclos de cine, cuentacuentos, etc.
Ahora, en CREATURA estamos más activos que nunca. Y con ganas de seguir trabajando con un único fin: que CREATURA viva en ti. Que se convierta en un sano hábito el leerte el fanzine. Que acudas a las actividades que organizamos. Que, si te peta, de una manera u otra, puedas colaborar con nosotros. Que te sientas parte de ésto y tan orgulloso como nosotros los creaturos.
CREATURA, podéis creedme, si creéis en algo(yo sólo creo en CREATURA) va cada día a más y a mejor. Y ni dudéis por un momento que la crisis nos afecta. Al contrario. Nos hace más fuertes. Todo ello gracias a ti, que nos lees, que nos sigues mediante este blog o el del propio fanzine o cualquiera de los blogs de los creaturos y estás pendiente de todas nuestras "locuras".
Quiero agradecerte, en mi nombre y en el de todos los integrantes de CREATURA tu atención.
Porque con CREATURA empezó todo.
Y CREATURA vive en mi.
Y espero que CREATURA viva también en ti.

EL KEBRAN

miércoles, febrero 04, 2009

El Día de la Marmota

Aprovechando que el lunes día 2 de febrero se celebro el famoso "Día de la Marmota" (Groundhog Day en ingles) creo que explicare un poco de esta fiesta, cuanto menos curiosa.
El 2 de febrero de cada año desde 1887 en Punxsutawney en el estado de Pennsylvania, la marmota Phil sale de su escondrijo para que los entendidos en la materia, observando todos sus movimientos, pronostiquen si el invierno se acabara inminentemente o por lo contrario durarar unas semanas más, con el consiguiente mosqueo del personal allí congregado.


Gente congregada esperando el veredicto de la marmota


Esta curiosa tradición que se celebra en otros estados de EEUU y otros lugares como Canadá, donde tienen su propia marmota llamada Wiarton Willie, tiene raíces de carácter irlandés ya que según una tradición local, los días 2 de cada mes siempre esta nublado, aunque dejando de lado las tradiciones irlandesas los historiadores prefieren fijarse en los inmigrantes que llegaron a las granjas de Pennsylvania hacia el siglo XVIII, provenientes de Alemania adonde ya realizaban una predicción similar con los tejones, de tal manera que si el tejón salía y veía su sombra proyectada por el sol creía que la primavera había llegado y empezaba a desperezarse, pero por el contrario si salia, no veía su sombra y notaba algo el frío, el tejón se daba la vuelta y volvía a su escondrijo.


!Dejarme Dormiiiiiiirrrr¡


Quizás muchos recodéis este día gracias a la película "Atrapado en el Tiempo" en el que un genial Bill Murray termina atrapado en un interminable dia de la marmota, en una película que recomiendo a todo el que quiera reírse un rato.


Atarpado en el Tiempo(1995)


Por cierto, aunque cualquier "kinki" se de cuenta de que esto no tiene demasiado de científico y que simplemente es una fiesta sin más, los chicos de National Geographic siempre se encargan de "jodernos la pava" y han hecho un estudio que dice que la marmota solo ha pronosticado el invierno en un 28% de las ocasiones, para que no nos fiemos demasiado.

martes, febrero 03, 2009

A TU LADO

Hay un poema de Pedro Salinas que no recuerdo. Recuerdo muchos poemas suyos. Pero no son este. El que quiero recordar. El que quiero decirte.
Pedro Salinas es el poeta que yo quisiera ser. Pero soy bastante torpe y patán y no sé expresarme como él y no sé francés.
Soy un hombre limitado.
Esto es una declaración. No de amor. Es una declaración de intenciones. Quiero decirte lo que quiero para ti, contigo, juntos. Pero no me sale.
Quiero que no siempre tengamos que sufrir juntos y decirte que me gusta sufrir contigo. Quiero decirte que no me gusta olvidarme de ti, pero me olvido. Y que no me gusta pensar en ti. Pero que pienso. Me gusta pensar en ti desde que pienso.
Tengo un pensamiento desordenado. Lo verás porque ahora hablo con palabras de Jaime Sabines. Tú no sabes quién es. Quiénes son ninguno de los nombres que te digo.
Quiero decirte tantas cosas pero no me salen y no me sale copiarlas.
¿Por qué me miras así? Por eso no puedo contarte cosas, decirte lo que quiero decirte, porque me estás mirando estás aquí.
Será mejor que te lo escriba todo. Y que te lo mande. Si no entiendes algo me lo dices.
No quiero decirte que te quiero. Pero ya lo sabes. Te quiero.
Espera mi carta. Algún día llegará.
Sólo tengo que escribirla.

Pedro Salinas

domingo, febrero 01, 2009

CICLO TARANTINO: VIERNES 6, 23 HORAS, RESERVOIR DOGS

Seis gánsters. Preparan para un hombre de negocios un trabajo. No se conocen entre sí. Y en el último momento algo hará que la situación explote, se complique, se convierta, sin saber la razón en una masacre. ¿Quién tiene la culpa? ¿Cómo se arreglará?


Este es, a grandes rasgos, el argumento de Reservoir Dogs, película que ofreceremos en el Ciclo Tarantino, organizado por el Centro Joven con el apoyo de Creatura, el próximo viernes 6 de Febrero a las 23 horas.
La película debut de Quentin Tarantino ya contaba con los elementos que le han hecho grande: forma diferente de narrar las historias, violencia, submundos mafiosos, referencias a la cultura popular y diálogos chispeantes.



Pues esta película será la que podremos disfrutar el viernes. Un subidón de adrenalina antes de salir a tomar algo. El comienzo de Tarantino y de su fantástico universo en pantalla grande y gratis.
Y para rematar el sorteo entre todos los asistentes de un cómic. Venid y descubrid a los Señores Rosa, Blanco, Naranja, Marrón, Azul y Rubio.
Y pronto Pulp Fiction.


Póster y escenas de la película